Ya no tengo imaginación (pues me la han arrebatado),
ni deboción, mucho meno claridad mental.
Llevo meses buscando en mi librería mi obra pasada,
desde lo escrito a lo escuchado,
pasando del dibujo al concepto (conciso, labrado)
[¿Por qué conduces el Eva?]
Pero ahora no encuentro nada,
la parálisis, como un apagón neuronal y organizado,
ha dejado a mi imaginación ensimismada;
le han amputado la cara, y ya no expresa nada;le quitaron a mi vida el sentido,
me dejaron sólo con mi pene en un cultivo.
[¿Tu pene en un cultivo?¿Por eso conduces el Eva?]
Pero creo que tengo talento,
que aun muerto conseguiré un aplauso mientras caliento,...,
caliento mi ataud, bajo tierra o en el mar,
deseando viajar entre continente para poder follar.
[Eres virgen]
Pero cuidado, salido desterrado,
que aun en el monte más lejano es posible hallar un prado,
gris, donde no hay brisa, hace calor y huele a mierda.
Pero cuidado, mierda de la mejor calidad,
aquella por l que sientes cierto orgullo a pesar de su color.
[¿Piensas en el suicidio?]
A veces quiero destrozar la organización de mi piel celular,
observar cómo se deshace mi carne al andar, a lo largo de algún dios en su paladar.
Allí clavaría mi bandera para dejar clara mi presencia sideral.
Pero en caso de convertirme en una pieza desantropomorficada
encontraré pingües contratiempos para conseguir mi propósito final,
de pretender llamar la atención y demostrar que vivo en mi propia casa.
[¿Te gustaría ir sobre el arco iris?]
No puedo alcanzar la verdad,
se esconde tras una gran puerta.
Una vez me pareció ver su pelo, largo cabello.
Pero no fue así.
Vi un reflejo de mi propia existencia
mundana similitud entre mis ojos y un retrovisor.
Soy ciego-sordo-idiota, también mudoinsípidocabrón.
Los sentidos hoy en día huyen de mi propio gen.
Ya no tengo imaginación (pues me la han arrebatado)
ni deboción, mucho menos claridad mental.
Tengo una gran cuestión de carácter imperativo
pero siempre, y ante todo,
necesito un final mortal.
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